SABARÁ
Geraldo Reis
Renascerão das bromélias
nossos mitos à margem
do Rio das Velhas.
Renascerão em alto-mar
para morrer de novo
Nossos mitos alheios
às dores do povo.
BH 26/JUN/2021
10/11/2023
19/10/2023
NO VÃO DO QUE RESTOU DE TUA BOCA
NO VÃO
DO QUE RESTOU
DE TUA BOCA
Geraldo Reis
No vão do que restou de tua boca
as montanhas seriam represadas
contra o crepúsculo.
No estábulo
naquela hora
naquele janeiro,
estaríamos orando de mãos
dadas
para que o amor inútil
fosse ressuscitado.
Orávamos em vão!
A ressurreição das coisas de amor
seria apenas uma ideia
um delírio
um descompasso,
aquela noção,
distanciada embora,
de um terrível naufrágio.
Ainda assim,
ficaríamos ali,
na chuva de um janeiro
que se prolonga invertebrado.
Ficaríamos ali,
espaventando para longe
um círculo de fogo-fátuo,
seus fragmentos,
seus fantasmas,
e o ruído das máquinas ferozes
que não fomos,
e o estrídulo
das cachoeiras incendiadas
que plantamos.
A sós
e abraçados
ficaríamos olhando a paisagem
como dois barcos ajoelhados
que embora cegos
se contemplam extasiados
e se agarram
e se assustam
e se comovem
com os gemidos milimétricos de uma aranha,
ponto
minúsculo do amor que se contorce
na molécula vermelha da aurora posta ao sol
espetada
na madrugada de sangue incerto do crepúsculo.
BH.19/outubro/2023.
28/09/2023
Os Dias do Amor
Para ajudar a preparar a semana dos afectos na
nossa escola, escolhemos para livro da semana estes Dias do Amor, uma
colectânea de poemas organizada por Inês Ramos: 365 vozes que se erguem
em 365 poemas de amor em todas as formas, em várias nacionalidades, um
para cada dia do ano. Desde Shakespeare, Hölderlin, Edgar Allan Poe,
entre outros, a poetas portugueses contemporâneos como Ramos Rosa, Vasco
Graça-Moura, Sérgio Godinho, Alice Vieira, e os brasileiros (de Minas) Geraldo Reis e Paulinho Assunção - entre outros, unidos
para celebrar o Amor, em Portugal e no mundo.
Pesquisando, vi que a antologia está com a 2ª Edição esgotada. A 3ª Edição está "sendo viabilizada", ou seja, está a caminho, segundo informa a organizadora, Inês Ramos.
--- (Encontrei e cuido de inserir a capa da 2ª Edição) -
MENSAGEM ÚMIDA ROUBADA ÀS COTOVIAS
MENSAGEM ÚMIDA
ROUBADA ÀS COTOVIAS
Geraldo Reis
Talvez não fosse ainda
aquela, a derradeira noite,
talvez não fosse aquela
a derradeira noite ainda.
Era preciso, pois,
estar atento ao som das coivaras
trazidas de outros mundos girando,
de outras esferas.
Era preciso estar atento
à dolorosa canção das águas,
ao atormentado outono das tíbias
em que o vento sopra impiedoso,
tornando a noite mais noite
e o negro da noite mais negro
e mais dissonante ainda
a enferrujada cor da paisagem.
Era preciso estar atento ao cimento
que eternizara a sudoeste os dinossauros.
Talvez não fosse aquela
a derradeira noite ainda.
Talvez não fosse ainda
aquela
a derradeira noite.
Ficaram para trás
bares, barrancos, pontes, impérios,
palácios e mausoléus.
Ficaram para trás
bailes de máscara,
bailes de gala
e a casa de óperas
que já esteve habitada por morcegos.
Ficaram para trás
antigos natais,
festas de viradas-do-ano,
crianças de repente envelhecidas
e brinquedos quebrados.
As rezas e cantos de Minha Primeira Comunhão,
a Vela Quebrada que segurei na mão para a foto,
a Sacristia da Sé, onde teriam aparecido
pela primeira vez os versos
agarrados como almas à sobrepeliz do abade,
e de um certo pároco,
anterior aos atuais hermeneutas do breviário.
Ficaram para trás.
Mas, a aurora insiste amordaçada,
repetindo em mim
o nome que não saberei pronunciar,
nome que pode ser o da mulher que me encantou
quando me encontrou num livro que não li,
não vi, não sonhei.
Me encontrando num verso a decifrar,
ela tenta inventar o meu rosto.
O sono cobre por inteiro
seu corpo enrijecido,
e ela dorme.
Dorme, e ainda ontem
cantava uma canção me chamando.
Cantou no amanhecer dos grotões,
cantou nas vilas,
cantou nos bosques.
Cantou nas filas que amanhecem longas
à porta de hospitais improvisados,
porque eu poderia estar ali doente.
Cantou à beira dos lagos e dos rios
onde eu poderia estar dormindo,
cantou para que eu surgisse glorioso,
viesse caminhando sobre as águas e
mostrasse meu rosto.
Cantou diante dos muros
que enlouquecem o interior das pedras
e rasgam a paisagem.
Cantou porque talvez eu estivesse
dormindo sob uma coivara de versos e
escutando o canto
ressurgisse de uma lápide incendiada.
Cantou para que a matilha,
me
procurando latisse mais alto,
e farejando longe me encontrasse.
Cantou para que o canto
energizando os ponteiros de
modernos instrumentos de busca,
atravessando os ares e a abóbada celeste,
fosse além do cosmos
e durando mais do que a eternidade,
me encontrasse.
Cantou à porta de um eremitério,
onde supostamente estariam minhas vestes.
Cantando,
ela era mais clara
do que o amanhecer mais claro das ravinas.
Numa curva do tempo
é que nos perdemos um do outro
e cada um perdeu-se
de si mesmo, quando um sono
maior do que o universo
passou por nós
entre buzinas que descansaram no ocaso.
Depois de um quase-amanhecer
é que nos perdemos,
e esse túnel é,
todo ele, um desencontro.
No esôfago desse túnel, viajamos
para a noite permanente, que a tudo
devora,
viajamos para que o amor se diluísse na sombra.
Mas, talvez não seja essa noite
a mesma em que nos perdemos
essa noite, talvez não seja aquela,
e talvez não seja a derradeira,
nem permanente.
Era preciso estar atento à cantoria dos terreiros
e ao canto dos galos ressuscitando dias antigos
para que do estrelado canto surgisse o meu rosto
e para que, de um risco de luz,
da escuridão brotasse a minha face.
De dentro dos búzios, ela ainda me acena.
De uma esquina improvisada por duendes,
resistindo ao arrebatamento indesejado,
é que me chama.
Em algum lugar do mundo,
me chama,
enquanto buracos negros vão se abrindo
sob abismos plantados
na velocidade de desesperados pastos e bois,
que, de sorrateiros,
como pontos de fuga,
já ficaram distantes de um trem
que sem nada a ver com isso
atravessa, ainda hoje,
a paisagem de bois e pastos
e pastos e bois na invernada.
Será preciso estar atento pois
ao assovio dos ventos varrendo os corredores
dos madrigais me chamando,
aos vendavais que levam para longe
a mensagem úmida roubada às cotovias.
Estando atento ao canto dos terreiros
e às dobras ocultas de cobiçados búzios
será possível extrair do amálgama do canto
a voz dessa mulher que me procura.
Será preciso estar atento
e cego
e surdo e mudo a tudo,
voltado apenas para os sinais desse chamado
para, escutando,
entender que esse morrer distante
em algum
lugar do mundo, a essa hora,
é o quadro mais impiedoso que alguém pode pintar,
o verso mais doloroso que,
ajoelhado e fechando os olhos, alguém pode rezar,
o fruto revisitado de medo arrepanhado as espigas
que o pesadelo de bolso pode arrepiar.
A cantoria das aves de agouro já rasgou
minhas teses,
meus versos,
minha roupa de domingo e minha carne:
Coivara de dobro e medo
e está completamente nu
meu peito rubro.
Minha história de homem
que haveria de desvendar esse chamado
termina com o barulho de um corpo que sucumbe
sob a derradeira pá de cal lançada sobre um monturo
onde foi deixada a urna em que ela dorme.
Uma silenciosa,
indesejada, sim,
mas gloriosa e derradeira pá de cal
cobre a manhã.
E o futuro do pretérito
enfrentando o Onipresente
insiste
s e r e n a m e n t e
em renascer
da grama de veludo matizada de sol.
E é por isso,
mais por isso,
que talvez não seja ainda
esta,
a derradeira noite,
talvez não seja esta
a derradeira noite ainda.
Talvez não seja
talvez
esta
a derradeira noite.
BH. 25 e 26 /04/2021
11/09/2023
POEMA AO CANTO INDIFERENTE DAS CIGARRAS PINTADAS DE CENTEIO
POEMA AO CANTO INDIFERENTE
DAS CIGARRAS PINTADAS DE CENTEIO
Geraldo Reis
Ela ainda
existe, reconheço,
embora tenha do amor
apenas vertigem.
Existe nos olhos que domaram
seu balanço de potra selvagem,
olhos que a viram
dobrar a esquina de um tempo cruel,
olhos que apagaram
as árvores soterradas
na memória dos artífices,
olhos que se quebraram
com o tempo de vidro
no interior dos relógios.
Ela ainda existe, reconheço,
embora tenha do amor apenas vertigem.
Existe no punhal que surge da sombra,
na figura esguia dos poetas que retornam
vitoriosos do exílio onde teriam sido sacrificados,
existe no riso de escárnio dos milharais dançando ao sol,
existe no murmúrio verde das espigas.
Ela ainda existe, reconheço,
no mar absurdo do amor revolto
que atravessa o espírito das sementes subtraídas,
largadas depois no ocaso,
mas pensando árvores
apesar do estardalhaço das intrigas.
Existe no pesadelo dos meninos acenando folhas,
nos livros imaginários de páginas tão sofridas
que ninguém escreveu.
Existe, reconheço,
na luz das lentilhas cansadas,
no tubo de ensaio vencido,
no terreiro de rezas improvisado,
marcado de pés como se fosse
trazido de longes Áfricas,
entre óleos e tendas,
poções e benzeduras.
Existe num livro de rezas
existe num livro de sombras,
existe num livro de torturas
existe num livro de trevas.
Existe na escuridão das caravelas
com seus porões de suor despejados na praia,
com seu cheiro grosso de urina e marcas
de sangue em desvario.
Existe na porta dos fundos de antigos sobrados
por onde se foram vidas e vozes,
vidas e vozes e nênias,
e versos tão castigados e tristes
engolidos pela garganta impiedosa dos novos tempos.
Existe na chuva derradeira trazida pelo vento
e existe levantando ondas de poeira
do que restou da lama,
alma desse amor
guardado a sete chaves em mim.
Ela existe no rimar de tédio dos tamancos cantando
e nos tamarindos olhando das janelas.
Existe na brisa ofegante soprada pelos cavalos
e na cantiga das mulas subindo e descendo o
morro,
colhendo prendas para a quermesse
e bordados para uma noite de regalos.
Existe contra o esquife dos soldados
prensados na parede dessa lembrança antiga,
entre parvos edifícios de ondas tão amargas,
que foram imponentes sobrados um dia,
mas foram sendo aos poucos desmontados
e foram até completamente dissipados.
Vamos todos
- sendo e não sendo -
por onde ergueram-se muralhas de vidro
para o desespero de formigas e larvas e cupins.
Ela ainda existe, reconheço
principalmente existe,
desesperadamente existe...
no projeto novo de chuva
que de repente aparece
para adoecer os sarcófagos
e atormentar os parasitas.
Existe nesse bem-querer ressuscitado e verde
na volúpia com que sonhamos desvendar o segredo
dos gatos amando no telhado
para com isso detonar os condados
e destruir os tronos,
despedindo ou dando férias
para sempre,
aos servos e vassalos.
Ela existe
renascida para morrer de novo
num indesejado fim de tarde.
e agora
que fotografamos e retocamos enfim,
ao redor
os gritos expectantes das pedras
estarrecidas e incendiadas,
ela existe.
Existe agora,
ainda agora,
quando a última vela de nossa tarde entediada
vai sendo puxada pela procissão encantada
de formigas indiferentes subindo o morro.
Nesse momento, amor,
nesse contexto,
extenuados,
nos encontraremos para desaparecer
no espelho enluarado de um novo tempo
e de novos ritos.
Nesse momento, amor,
você, molhada de folhas
e arrebanhando mitos,
me chamará pelo nome.
E iluminada de
pássaros e de hissope,
haverá de inaugurar comigo
nossa primeira manhã,
ao canto indiferente das cigarras
indiferentes cigarras pintadas de centeio.
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