COMENTÁRIOS feitos por aí, nos sites e blogs importantes ou não, em geral "passam batido". São como rascunhos de vida, por exemplo, de poemas, de reflexões, de "pensamentos", simples pensamentos que escondem muita coisa e que não escondem nada. Podem dizer muita coisa, Podem não dizer nada; mas, cuidado. Do nada Deus fez o mundo. Indo "direto ao ponto": O poeta Artur Gomes informa via WhatsApp, mensagem de ontem 23 de setembro de 2026, que a BALBÚRDIA POÉTICA de quarta feira, das 18 às s 22 horas, foi adiada. In verbis:
"Balbúrdia Poética adiada devido às chuvas no Rio de Janeiro. Em breve anunciaremos a nova data."
Papo reto. Curto e objetivo.
Esse registro vem a propósito da chuva, da boa notícia, ainda bem, de que o evento ainda será realizado.
O fato é que a chuva interrompeu um evento sonhado pelos bardos, sob o comando do poeta Artur Gomes.
"Meu Deus", foi a primeira coisa que eu disse.
E poderia parar nesse "Meus Deus!" registrado com exclamação. Sozinho ali, como se nada mais pudesse ser pronunciado. Mas não resisti...
Volto ao blog e ao registro.
De lá é que venho trazendo meu comentário. Colo aqui, com ligeiras alterações, e o final que nem estava lá, porquanto no celular a digitação é sempre um sacrifício a mais.
Dito isto, trago para O Ser Sensível, até para que "não passe batido" como geralmente acontece, o despretensioso comentário. Ei-lo, pronto para a leitura de quem por ventura venha a acessar a página. Um talvez, eventual seguidor.
COMENTÁRIO DE IMPROVISO
Geraldo Reis
Meus Deus! A poesia,
estando a mesa posta,
recolhe suas roupas e decide,
sobre tecidos antigos,
o testamento de novos vendavais.
A poesia rompe o intestino das ervas,
revisa o pasto,
reassenta os convidados para a ceia,
mostra a face do bardo
iluminada
servida aos inimigos,
com dedos e datas
e fatias ainda verdes do arrebol.
A poesia mente, enquanto chora ao Sul.
Mente quando chove,
é como se ajoelhasse
para a redenção da coisas prensadas pelo Sol.
A poesia desiste de ser água benta de poço envenenado.
Fecha parênteses, páginas e brios...
toca o bonde,
toca o trombone de vara
esquecido na cozinha dentre pardais,
entre os derradeiros gritos e promessas
da Congregação
pousada de bardos silvestres,
mais do que silvestres,
vencidos,
mais do que vencidos,
perdidos,
carimbados por inúmeros faróis,
como sucata.
A poesia precisa romper com os temporais,
precisa de alguma forma,
engolir mazelas do tempo
até para que não se fazendo chuva
venham
dias melhores
matizados de liberdade
na clave de sol.
Eh, a poesia precisa
romper com a mesa posta,
romper com o testamento
antes que venham novos vendavais
talvez definitivos.
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